Lamentos mineiros: Elegia para Drummond do mundo

Enquanto muitos se preocupam com o estrangeiro Halloween (Dia das Bruxas), lembro que hoje o nosso maior poeta nacional Carlos Drummond de Andrade faria 109 anos de idade e que seus versos permanecem removendo pedras nos caminhos da consciência de cada leitor de seus poemas neste mundo mundo vasto mundo. Posto hoje o poema "Triste fim de José Drummond", minha homenagem - inspirada principalmente no excelentíssima obra prima drummondiana "José" - ao mestre itabirano do lirismo confessional sem se confessar (ah! Há paradoxos que só o gauche Carlos Drummond sabia estabelecer!). Se o leitor não gostar, a culpa não é minha, é o ouvido do leitor que não soube entortar (rs... quem conhece a obra de Drummond, sabe a referência desta frase burlesca).

Triste fim de José Drummond

(E agora, Drummond?)

No fim da festa,
a luz se apaga
e nenhum poema acontece.
Nem Raimundo,
nem Maria,
nem Fulana,
nem João;
apenas a noite
contempla seu corpo, José.
O salão vazio,
o eu retorcido,
a solidão...
Onde está Todomundo, José?
Drummond, Drumundo, aonde?


As palavras não vêm,
a febre não passa
e o tempo transforma
o frio em gelo,
o ódio em pranto,
o fogo em fumaça.
A vida é um bonde
que não existe mais,
uma utopia que não há.
E agora, José?
E agora, sem você?


A porta aberta;
com a chave na mão,
você espera,
mas ninguém chega,
ninguém entra,
ninguém vê
as lágrimas dos versos,
as Minas de saudades,
Itabira sem óculos,
Itabira cega.
O que espera, José?
Drummond, Drumudo, por quê?


É agora!
A hora de gritar,
a hora de gemer,
a hora de tocar
qualquer coisa
(até a valsa vienense),
é a aurora!...
mas você não acorda, José.
A palavra sono
rima com a sua carne:
Drummond adormece.


A Rosa murcha
cai do terno de vidro
sem dor,
sem dó,
em silêncio eterno,
enquanto, na noite fria,
um poema escondido
pergunta à pedra insuperável
no meio do caminho:
Por que derrubaste Drummond?
Por quê?

Solidões compartilhadas: A solidão vagabunda de Fabrício Lopes

Hoje quem compartilha suas solidões conosco é o escritor valenciano Fabricio Lopes. O poeta atualmente reside em Paty do Alferes e possui diversos trabalhos poéticos espalhados pelo universo virtual [aí vão alguns links dele:  o de cordéis (muito bons!) http://pebzine.blogspot.com/search/label/Contos e o de seu livro virtual http://www.bookess.com/read/6912-o-samba-da-vida-que-nao-para/] Contemplem agora a formidável solidão poética de requintado lirismo vagabundo e vagamundo desse grande escritor:

Vagando entre mundos,

este chamado vagabundo

corre feito um louco,

um bicho solto,

mas acorrentado,

numa solidão enjaulado.

Esta Solidão interna,

nobre coração não acalenta,

mas sim envenena

a sina de quem a carrega

uma pedra-coração-cruz;

sem um amor-guia-luz.

Largado, ao relento

pobre abandonado menino

que sustenta em seu peito

o infindável recentimento

de nunca ter coragem

esta cruel cardio-defasagem.

Ao perpetuar tais dores,

sofrer por falsos amores,

crer em falsos versos,

repassar falsos sentidos,

um mal posicionado esquadro

sem uma verdade-compasso.

Sorrateiro cruzes arrastou,

lábios imundos beijou,

sálivas escarradas ao vento.

És infeliz, seu cardio-vagubundo,

residente caloso no peito

deste inquieto poeta-menino 

Poemas quentes: vEla

Domingo quente... Prenúncio de um verão extremo... Posto hoje um poema ardente, publicado no livro "Eu e outras províncias"(2008). Dedicado a todas as musas regidas pelo fogo e o amor, o poema desfaz domínios masculinos na relação a dois e lembra que "garotos perto de uma mulher são só garotos":

vEla

velas brancas acesas

os sapatos pretos dirigindo os pés até a mesa

não é uma religião mas eu acredito

nas noites de lua cheia completa rarefeita

carne ossos

ela tem minha alma

seios curvas

estrada perigosa oculta nas roupas que revelam desejos

segredos

o que ela pensa

quando a primeira gota de bebida

desce por sua garganta e invade seu íntimo

a minha cabeça gira pensando nos pensamentos dela

na minha frente ao meu lado ao meu redor

hipnotizado atomizado pela beleza dela

os olhos dela me rodeiam cheios de rodeios

cavalgam em meus pensamentos primitivos

esquecidos na era glacial

ela é o satélite

eu sou o planeta

minha cabeça também gira

seguindo a rotação dos olhos dela

seu silêncio sensual feminino

seu mistério que me excita me fragiliza

minha rendição masculina

ela me domina

sussurra as primeiras palavras

viola a modernidade computadorizada

com prazeres eternamente humanos

velas apagadas

a fera adormece

em meus braços ao meu lado ao meu redor

eu sou o satélite

Ela é o planeta.

Verse essa canção: Cada vez mais "Dentro dos teus olhos", de Fael Campos

O "Verse essa canção" é dedicado ao músico valenciano Fael Campos, que se apresentará hoje, dia 29, às 19 h, no evento "Show da praça", no Jardim de Cima, em Valença. Escolhi a música "Dentro dos teus olhos" pra minha (sub)versão. A canção original, finalista no Festival da Música de Rio das Flores/RJ, merece destaque por seu lirismo apurado e romântico. 
Acompanhei o amadurecimento musical de Fael Campos, pois sempre participamos juntos de diversos eventos (entre eles, os do lançamento do meu sexto livro "Diários de Solidão" (2010) e do Sarau "Diários de Solidões Coletivas", no evento "Arte Valença!" - que aconteceu no mesmo lugar onde o compositor e cantor irá se apresentar.

Na minha (sub)versão, tentei manter esse caráter romântico, aliando, no estilo de escrita, as influências musicais de Fael Campos (Engenheiros dos Hawaí, etc). Inclui, dentro da versão, parte do título da canção de Zé Ricardo ("A hora certa chegou"), também interpretada por Fael Campos em Rio das Flores. Abaixo do "Verse essa canção", os leitores podem conferir um vídeo de Fael Campos e Zé Ricardo interpretando a canção original.

"Eu tenho dúvidas e muito medo

Mas uma hora vou ter que falar

Não posso mais guardar este segredo

E nem sei por onde começar"

Mais uma vez esse laço invisível de timidez refaz o nó em meu pescoço – suicídio silêncio em minhas cordas vocais. Mas o segredo guardado nos cofres da consciência apaixonada escandaliza o meu corpo inteiro e me avisa que todo meu sigilo de medos está ameaçado...

"Só sei que quando você está perto de mim

O tempo voa e tudo fica no lugar

Não sei se isso é bom ou ruim

Mas vou me arrepender se não tentar te contar"

E você está ao meu lado como isqueiro próximo ao maço de cigarros – preciso acendê-los, mesmo correndo o risco de ficar viciado. O tempo passa por nós, o tempo sempre passa por aqui, mas você continua ao meu lado, você continua em mim... E sua chama me chama na insistência de sua presença: “vem queimar...” Acendo o vício e, pra sempre, me escravizo? Ou me calo por mais um momento e permaneço ileso? Ah, eu preciso falar!...

"Que dentro dos teus olhos vi meu futuro chegar

E no seu coração é onde eu quero morar

Porque no meu você já está

E dali não dá mais pra tirar"

Então falo para os seus olhos hipnóticos – trago tagarela em mim cada vício incontido, contido em seu olhar; a chama já está acesa há tempos e o cigarro que trago em meu peito sempre desejou, em teu isqueiro, queimar.

"Não sei como tudo aconteceu

Nem o dia que passei a te amar

Foi de repente que você apareceu

Na minha vida e fez tudo mudar"

Desde cedo acendo meus cigarros em seu isqueiro; eles pareciam apagados em meus serenos silêncios, mas permaneciam ardentes em minha boca calada. E, na calada da noite, você me apareceu... E, em cada noite calada, seu encanto em mim cresceu...

"Agora já não posso esconder

Agora já não posso disfarçar

Daqui pra frente quero ter você

Por isso hoje resolvi te contar"

E, agora calada, eu lhe revelo os silêncios meus, na esperança desesperada de que eles também sejam seus...

"Que dentro dos teus olhos vi meu futuro chegar

E no seu coração é onde eu quero morar

Porque no meu você já está

E dali não dá mais pra tirar"

Então beijo seus olhos isqueiros com meus lábios cigarros – vejo um amanhã de vícios em meu peito, impossível de controlar... Tão metade em meus segredos, me entrego por inteiro nessa hora da verdade: sou cigarro a queimar, prisioneiro libertado, escravo de seu olhar. 

Poema do Dia do Livro: Irene (ou A Dona do Catálogo dos Sonhos)

Em homenagem ao Dia Nacional do Livro, homenageio hoje a dedicada e fantástica Irene, bibliotecária da E. M. Alcino Francisco da Silva, de Teresópolis/RJ. Um aplauso a todos que incentivam a leitura e nos abrem pro mundo escrito dos sonhos:

Irene (ou A Dona do Catálogo dos Sonhos)

Ela é um livro aberto

de carne, osso e coração,

principalmente coração...

Suas letras imortais vem

em seus conselhos,

em suas dúvidas,

em seu eterno desejo de ajudar

o próximo, o outro,

como se ajudasse a um irmão.

Se me sinto perdido

na biblioteca de babel,

na babel de nosso louco dia a dia,

mais rápida que o google

ela me guia

pra direção exata,

como o vento leva a folha de volta à mata,

como uma esperança renovada

que sobrevive a qualquer furacão.

Mesmo que um leve desespero a abale

e que seus olhos reflitam preocupação,

a face de bibliotecária permanece intacta,

ágil e dedicada,

ela continua atendendo qualquer solicitação.

Folheio suas histórias,

ela é um livro aberto

de doces derrotas e amargas vitórias,

mas sempre gloriosa,

é a obra-prima da escola,

dona do catálogo de sonhos

que povoam nossa imaginação.

Ela é um livro eterno

em cada página de afeto,

em cada belo gesto de emoção,

ela é o best-seller

na estante de nosso bem querer,

na coleção de todo bom coração!

- Não, Irene, hoje não procuro mais nada,

pois já encontrei... você!

Meus poemas femininos: Lugar de mulher

O texto inédito escrito nesta manhã é em homenagem a um evento musical interessante, no qual pretendo estar hoje à noite, e cujo nome me chamou a atenção: “Lugar de mulher é... no vocal”. Lembrando de tantas e tantas cantoras (Rita Lee, Jane Duboc – quem não conhece a participação roqueira dessa cantora na banda Bacamarte não sabe o que é música de verdade -, Elis Regina, Pitty, etc) que venceram as barreiras do machismo no universo retrógrado de nosso mercado musical e hoje brilham nos palcos do mundo artístico, “desfazendo amélias” e cantando “todas as mulheres do mundo”, contra o “arrastão” do preconceito, fiz esse poema-rabisco-de-canção-sem-melodia, usando (ou melhor, sendo usado por) um eu lírico feminino que desfaz a ideia idiota de que lugar de mulher é na cozinha, pilotando fogão. Não há lugares exatos nem pra homens, nem pra mulheres; não somos objetos pra sermos designados pra ambientes estáticos. Nosso lugar é o mundo, em constante reciprocidade de ações e reações. Espero que gostem:   

Lugar de mulher

Ah, garoto tolo, me confinas no fogão

Tentas conter meu fogo na tua cozinha de ilusão

E não percebes o calor de minha boca escancarada

Quando o preconceito requentado de tuas palavras

Recebe a fúria velada do meu não.

Não, homem negação, eu canto a minha afirmação

Contra o palpite infeliz da tua antiquada opinião

Não me leves a mal, mas lugar de mulher é no vocal

Contra a estupidez sem fim do teu sexo desigual

Sim, garoto ruim, eu canto a mulher em mim

À procura do homem que ainda não existe em ti

Assim entendes o teu mal: o meu lugar é no vocal

À procura de alguém melhor pra mim,

À procura de alguém menos banal...

Hey, garoto bobo, teu machismo está na mesa

Fatiei os teus instintos e te ofereço a solidão de sobremesa

Alimenta-te com teus amigos na tua frágil fortaleza

Cantarei, enquanto isso, pras minhas amigas, pra lua cheia,

Os meus verdadeiros encantos, a minha real beleza.

A fossa nossa de cada poema juvenil: "Lábios"

Lendo o blog "O Grito da Harpia" (http://ogritodaharpia.blogspot.com/), me deparei com esse pensamento da escritora Renata Monte: "[...] percebi que quando se está passando por uma fossa, não adianta procurar meios de diversão para esquecer ou aliviar o que machuca por dentro, diversões são passageiras e o jeito mais rápido de se passar por uma deprê é se entregando ao choro mesmo!" Não, calma, leitor, esse poeta que vos fala não está passando por nenhuma fossa (pelo menos, não neste momento rs), porém, ao ler as palavras de Renata, relembrei de minhas fossas da adolescência e essa necessidade poética-juvenil de liberarmos as lágrimas em nossos versos, como se libertássemos uma febril agulha melancolicamente presa em nossos corações. De uma dessas fossas furiosas, surgiu meu segundo livro "Promessas Desfeitas" (1997) - é assim que nós, artistas, resistimos às derrotas pessoais: transformamos nossas inglórias individuais em artes gloriosas e coletivas. Em homenagem a todos que passam e já passaram por alguma fossa (quem não passou por uma fossinha sequer na juventude não foi jovem autêntico; foi espectro juvenil, pois a dor seduz a juventude e se encaixa plenamente no corpo em desengonçada transformação), eis um poema deprê do meu segundo livro. Pra ser lido ouvindo "Refrão de bolero", de Engenheiros do Hawaí, e "Igual a você", de Nenhum de Nós:

Lábios

Ontem encontrei uma poesia

Que havia escrito sobre nós...

E achei tão irônico

Como as palavras doces ganham

Um gosto tão amargo

E como os lábios que beijam

São mesmos lábios que traem...

Depois encontrei o seu retrato.

Eu não estava nele...

Foi a parte que ganhei do testamento

Deste sentimento

Sentimento humano

Como errar é humano...

Como este sentimento é errado...

Ah! Os lábios me enganaram:

Amor enganado...Amor?

Hoje a encontro na rua

Cercada de novos “amigos”...

E me senti tão estranho

Como a lua que segue meus passos

Sem motivo

Como os lábios são volúveis

Diante de novos lábios...

Me encontro sozinho

Por pouco não estou totalmente perdido

Perdido nas sombras

Como se as outras fossem sombras...

Como se as sombras fossem você...

Ah! Mas os lábios as rejeitam:

Preferiam os beijos do passado...

  

George Harrison e eu: Ouvindo “Something” bem alto às 3 horas da madrugada

Após um tempo de silêncio a guitarra de George Harrison, que suavemente chora, volta em uma balada suave e eterna, um grito sereno contra o mundo maquiavélico da busca pelo eterno concreto, sem emoções e/ou abstrações. Apesar de ser a última que posto de George Harrison fase Beatles, esta (sub)versão de "Something" foi o primeiro poema georgeharrisoniano que fiz (os demais podem ser encontrados pelos links abaixo do blog: http://diariosdesolidao.blogspot.com/2011/07/george-harrison-e-eu.html , http://diariosdesolidao.blogspot.com/2011/07/george-harrison-e-eu_27.html ,

http://diariosdesolidao.blogspot.com/2011/07/george-harrison-e-eu_30.html , http://diariosdesolidao.blogspot.com/2011/08/george-harrison-e-eu-um-fantasma-para.html ,

http://diariosdesolidao.blogspot.com/2011/09/george-harrison-e-eu-enquanto-chuva.html ,

http://diariosdesolidao.blogspot.com/2011/09/george-harrison-e-eu-no-bar-parte-2.html .). Ano passado, em meio às minhas solidões, a canção "Something", também conhecida como a 'música que George fez pra sua amada Pattie, mas nunca admitiu',  acariciava meu peito febril e carente e embalava minhas madrugadas com delírios de amor acompanhado de musas amantes que dançavam em minha ilusão. A (sub)versão fala sobre abraçar o lirismo incontido, sem buscar porquês, resgatar o romantismo invisível e impossível, sentir o sem sentido sem necessidade de perder-se em explicações. Abaixo da minha (sub)versão, vai o clipe original da canção (com a tradução) pra que os leitores possam acompanhar o encanto que tal canção marca em meu coração: 

Ouvindo “Something” bem alto 

às 3 horas da madrugada

Há algo nos acordes dela que me atraem

Como se meu coração se movesse pra outro lugar

Há algum sol em sua melodia que me faz delirar

Eu não posso deixar de tocá-la, não agora

Quando todos descreem de tudo

Alguma sintonia em seu romantismo, talvez um sorriso

Cuja suavidade não encontro em outra canção

Algo em sua melodia me faz chorar sorrindo

Eu não posso deixar de tocá-la, não agora

Quando pouco parece muito

E o vizinho me pergunta se poderia abaixar o som

Eu não responderei, eu não responderei

Ele tem seus direitos, a lei do silêncio

Por isso nada direi, nada direi

Alguma falta de romantismo, talvez seus gritos

Cuja agressividade ultrapassa o bom tom

Algo em meu vizinho me faz desobedecer

Eu não posso deixar de tocá-la, não agora

Que o mundo grita pelo nada,

Não agora que o mundo grita pelo umbigo...

Solidões compartilhadas: "Antes só", de João Júnior

Hoje quem compartilha suas solidões conosco é João Júnior, poeta, compositor e vocalista da banda de rock valenciana Black Bullets, “aproveitando uma fase de muita inspiração”. Reparem no fantástico jogo de palavras e de pontuação desse artista de talento incomparável, gerando significados (e 'contrassignificados') múltiplos ao conhecido ditado “Antes só do que mal acompanhado”:

Antes só

Antes sol do que mal anoitecido

Uma noite que cai e traz nas costas

Uma manhã sem cor no meu deserto

Como num sonho em preto e branco

Onde chova e faça sol simultaneamente

Um arco-íris sempre em tons de cinza

Antes sóbrio do que mal embriagado

Litros de tristeza a preço parco

Que facilmente, viciosamente,

Se encontram em qualquer esquina

Antes pó do que mal inventado

Quando invenções não preenchem o vazio

E o vazio se faz a própria invenção

A engrenagem que maquina

A ilusão

Antes, só o mal vinha acompanhado

De lágrimas de mãos dadas

Mãos que pareciam atadas

algemas trancadas por aqueles que te isolaram

mas antes mal, do que só acompanhado

de hipócritas que se julgam certos por serem maioria

quando se vê a dignidade andando solitária

não fazendo questão de acompanhar nenhum deles

só antes do mal acompanhado

percebe-se o quão ruim é estar sozinho

e se me dizes:

Antes só do que mal acompanhado

Pergunto:

Há pior companhia do que a solidão?

Aos porcos de George Orwell, infeliz Dia da Democracia

Hoje 'comemoramos' o "Dia da Democracia". Tal data comemorativa não costuma ser lembrada em nosso país. Talvez pelo fato de tal palavra viver desaparecida no universo político que nos cerca, nos amedronta, nos corrompe, nos vulgariza e nos castiga (é incrível como político, em nosso país, faz de tudo conosco, menos exercer o seu papel: representar os seus eleitores e promover o bem estar da nação). Em homenagem aos governadores do Rio de Janeiro e do Ceará - há outros, mais tímidos, mas tão babacas quanto os dois citados -, que acham que professores devem pastar seus salários; em homenagem à deputada Jaqueline Roriz - há outros, mais safados e 'inocentados', mas tão suspeitos quanto ela -, inocentada das acusações de corrupção; em homenagem à hegemonia de Sarney em nossa famigerada estrutura política; em lembrança ao senador alagoano muito bem votado na última eleição Fernando Collor, conhecido como o único ex-presidente brasileiro afastado por suspeitas de atos ilícitos (oh! que surpresa! também foi inocentado!); em recordação aos prefeitos afastados de Magé e Teresópolis - há mais outros sob processo, tão ruins quanto os citados; a favor do voto nulo, comemoro o Dia da Democracia com a lembrança de sua ausência, o escândalo calado de sua inexistência. Pra esse "Dia da Inominável devido às gestões políticas atuais e antigas", um pouco do meu segundo livro: "Promessas desfeitas IV (De Político)". Posto minhas críticas enquanto ainda posso, pois sei que já há (e sempre houveram) projetos pra censurarem, controlarem, manipularem ou simplesmente ignorarem tais ousadias (a maioria da classe política confunde eleitor com as ovelhas de George Orwell - alguns até acreditam piamente nesse conceito, assim como têm consciência de que, como governantes, eles exercem os papéis dos porcos de George Orwell). Pra ser lido ouvindo o Cd/LP "Animals" do Pink Floyd, álbum já homenageado pela excelente banda de rock valenciana Black Bullets, do vocalista João Júnior (que, em breve, compartilhará poeticamente suas solidões neste blog):

Promessas desfeitas IV

(De política)

Vinha sempre aqui

Todo humilde

Em busca de atenção

Pedia licença

Entrava em minha casa

E repetia sempre, o seu nome:

CANDIDATO POLÍTICO

Me achava importante

Me nomeava seu ELEITOR

Dizia como o VOTO mudava

A consciência da História

Me falou sobre revolução

Mas me desfiz de suas palavras:

Em troca de um saco de cimento

E umas moedas de centavos

O meu VOTO ele comprou.

Depois do tal EMPOSSAMENTO

Nunca mais ele voltou

Ficou todo importante

Virou o centro das atenções

Mudou até de nome:

POLÍTICO ELEITO

Quando o vi assim

Pensei até ter visto um camaleão

E foi então que aprendi

Que saco de cimento não faz casa

E que moeda de centavo não faz milhão.

Mas, após três anos e meio do acontecido,

Não foi que o desgraçado voltou?...

Com um sorriso amarelo de "humildade"

Invadiu minha casa

E, como se me enganassse, trocou de nome:

CANDIDATO A REELEIÇÃO

Foi então que me irritei

Lhe disse que suas PALAVRAS não desfazem

Seus anos de MÁ ADMINISTRAÇÃO

E que suas PROMESSAS DESFEITAS não lhe dão

O direito de acusar a OPOSIÇÃO

Pois agora eu aprendi

Que ELEITOR que vende VOTO

Dá direito de LADRÃO comprar o nome

De CANDIDATO A REELEIÇÃO.

Velhos poemas juvenis em trânsito: “Ônibus”

A postagem de ontem com o poema de Camila Canêdo, somada a minha rotina de segunda-feira, que consiste em transitar entre diversos ônibus (de Valença pro Rio de Janeiro, do Rio de Janeiro pra Teresópolis, da rodoviária de Teresópolis pro distrito de Três Córregos, breve descanso em casa pra novamente sair de Três Córregos pra voltar ao centro da cidade, etc etc), me fizeram lembrar de um antigo poema de minha autoria chamado “Ônibus”, publicado em meu segundo livro “Promessas desfeitas” (1997). 

O poema relembra os diversos personagens das rituais viagens de ônibus, meio de transporte repleto de rotina e tédio mortais. Dedicado a todos que perambulam o mundo em ônibus repletos de realidades nossas e alheias.

 O ônibus

Ônibus superlotado

Corpos presos à mesma gaiola

O cara suado

Que saiu do trabalho

A mulher gostosa

Que todo mundo passa a mão

O estudante disfarçado

De bom menino safado

A adolescente carinhosa

Que acaricia a solidão

Corpos imersos na rotina

Juntos na mesma prisão

Corpos que amam

Corpos que se odeiam

Corpos que esperam

O ponto de chegada

Pra voltarem às suas casas

O ponto de partida

Pra voltarem às suas vidas

Como se dentro do ônibus

Estivessem mortos...

A cada alma que passa pela roleta

É um morto que respira nos bancos

Dos ônibus

Esperando a sua vez de ressuscitar.

Contos caninos: Mundo cão

Hoje o blog faz 3 meses de existência, ainda de luto com os últimos acontecimentos (ouço cachorros latindo na distância...). Em homenagem a todos os espíritos caninos, mais sábios que nós, humanos, posto o conto “Mundo cão”, publicado em meu sexto livro "Diários de solidão" (2010):

Mundo cão

“Pai, perdoa-lhes; porque não sabem o que fazem.”

(Jesus Cristo, segundo Lucas 23, v. 34)

            Aniversário de Tatá, titia de Teté. No quintal, tititi de Mimi, mamãe de Teté, com marido Gugu:

            - Festa pra Tatá na nossa casa, Gugu!

            - Festa é cara! Tô duro, Mimi!

        - Irmã Teteca e Dudu, marido dela, vão ajudar a pagar!

            - Festa dá trabalho, mulher!

            - Festa reúne família, homem!

            Molestado pelo colóquio exacerbado do histérico casal, Montgomery Cliff, com sua magnitude canina, solicita aos palestrantes uma compostura mais pacífica: 

            - Au, au!!!

            - CALABOCA, CACHORRO ESTÚPIDO!

            - Não bate no totó da Teté, Gugu!

            Injuriado física e ideologicamente - pelo patético apelido a ele proferido -, Montgomery Cliff, com toda sua soberba, ironiza os algozes com censuras veladas:

            - Au... Au...

            Teté entra no quintal:

            - Mamã briga com papá?

            - Não, filhinha! Papá Gugu tá ficando surdo; mamã Mimi também.

            Estupefato com a farsa monossilábica de seus proprietários, Montgomery Cliff declama um exultante épico caniniano para seus gentios senhores:

            - Au, au; au au au; au au au au...

            - Quieto, totó! – diz Teté.

            Mais uma vez ultrajado, desta vez pela senhorinha, Montgomery Cliff emudece e abandona o corpo na atmosfera artificial deste cativeiro chamado quintal.

            Mimi sorri pra Teté:

            - Festa pra Tatá na nossa casa, Teté!

            Gugu quieto. Teté faz festa:

            - Obá!

            Gugu faz cara feia, mas nada fala. Força sorriso na cara malvada. A tarde e os dentes de Gugu são amarelos. Mão de Gugu dentro dos bolsos vazios.

            - Vô avisá Lalá, Lelé, Lili, Loló e Luciana! – Teté corre feliz.

            Gugu diz:

            - Tá... festa pra Tatá.

            Mimi reza:

            - Amém, homem!

            Doutrinador do empirismo cético, Montgomery Cliff pragueja contra a apocalíptica fatalidade festiva:

            - Au, au, au! – mas sua transviada filosofia não alcança os ouvidos humanos.

            E passam-se dias: festa no quintal da Mimi e do Gugu. Família chega e diz:

            - Viva, Tatá?

            - Viva! – responde Tatá.

            - Viva! – repete Teté.

            Encarcerado por seus proprietários, exilado na obscuridade do canto do quintal (masmorra que lhe é reservada em ocasiões festivas), Montgomery Cliff  lamenta o ritual hipócrita dos quixotescos boêmios:

            - Caim, caim! – comprova liturgicamente o universo fratricida dos homens.

            Família vai, família vem. Mimi, sozinha na cozinha, trabalha como ninguém. Gugu paga tudo, Dudu é pão-duro. Família ri, família bebe, família se perde. É Didi que dança com Dadá, prima de Dedé, esposa de Didi. É Dedé que bate em Dadá. É Chico que xinga Zazá. É Gugu que cobra Dudu. É Teté que pisa no calo de Loló. É Lili que joga boneca em Manuel. É bebê de Bibi que baba no sofá. Que confusão! Só Vovó Vivi não viu e nem vai ver, porque tomou xarope e dorme sem nada saber. Pá! Pum! Crás! Essa festa ainda mata um, essa bagunça tá demais!

            Cataclismado com o desfile caótico daquele inferno dantesco – se não bastasse o purgatório carnavalizante do repertório massificado do aparelho sonoro! – Montgomery Cliff clama pela reabilitação da lucidez pulverizada pela ignorância humana:

            - Au! Au! Au!

            Mimi sai da cozinha e grita contra família. Família pede desculpa. Mimi chora. Todo mundo consola.

            - Família é fogo! – diz um.

            - Família que nada! – diz outro.

            Nostálgico, Montgomery Cliff rememora suas primaveras pueris, quando sua matriarca, ainda viva, lhe transmitia a sabedoria da filosofia canina em latinos latidos:

            - Auuuuuuuu! Auuuuuuuu! – retruca com a Lua todos os saberes e saudades do Infinito.

            Festa continua. Família bate palma, família canta parabéns pra Tatá. Tatá sopra velas, família parte bolo, família come tudo.

            Empertigado, Montgomery Cliff contempla o cenário patético e zomba dos farelos humanos:

            - Au, au, au!

            Fim de festa. Família pra casa. Mimi ainda trabalha. Gugu, muito bebum, liberta o totó de Teté. Gugu pesa a corrente, pensa na dureza; bebida faz Gugu pensar.

            Diante da aparência parva de seu senhor, Montgomery Cliff sensibiliza-se e, enternecido, ensina ao seu estúpido dono pequenas lições de astúcia e esperança:

            - Au au au, au au au, au au au...

            Ilusionado pela inércia amistosa de seu dono, Montgomery Cliff, num ímpeto de solicitude aos desvalidos, salta sobre seu miserável proprietário e o lambe.

            - CACHORRO ESTÚPIDO! – Gugu empurra Montgomery Cliff e vai dormir.