sábado, 22 de setembro de 2018

De volta à velha infância no equinócio da primavera: A Obra Prima da Prima Primavera


Hoje é o equinócio da primavera! Caso não saiba o que significa equinócio, amigo leitor, informo-te que os equinócios acontecem duas vezes por ano, em março e em setembro, e determinam a entrada do outono e da primavera , como acontece hoje, sábado (22), exatamente às 22:54, horário de Brasília, para determinar a entrada da primavera no hemisfério sul.  Segundo Tânia Maris Pires Silva, coordenadora do Planetário da Universidade Federal de Santa Catarina (UFSC), o fenômeno "é o momento em que o Sol incide com maior intensidade sobre as regiões que estão próximas da linha do Equador". [para mais informações segue a link da fonte:  https://gazetaweb.globo.com/portal/noticia/2018/09/o-que-e-um-equinocio-conheca-o-fenomeno-que-marca-o-inicio-da-primavera_61727.php ].
Professoramiga Patricia Ignácio
com seus filhos
E, para comemorar o equinócio da primavera, ou seja, o início da estação das flores, trago um poema meu inédito, um tanto diferente de muitos outros que já postei aqui – o poema de hoje, “A Obra Prima da Prima Primavera” foi escrito a pedido da professoramiga Patricia Ignácio, do Pré II da Escola Municipal Alcino Francisco da Silva, de Teresópolis/RJ. Patricia me sugeriu que eu deveria me dedicar mais a poemas infantis (se não me engano, eu só escrevera uns dois ou três assim em toda minha trajetória lírica), então aceitei o desafio e lhe pedi temas que ela havia programado trabalhar com as crianças do Pré II e um dos assuntos recomendados foi a chegada da primavera. O desafio não me saiu da cabeça e, desde que o aceitei, passei 24 horas pensando, estudando , trabalhando o tema e buscando uma linguagem mais adequada, diferente do lirismo aplicado em meus poemas adultos (as poetas-mestres Henriqueta Lisboa e Cecilia Meireles e o sublime Mario Quintana – os três com excelente traquejo para poemas infantis que podem ser lidos por leitores também não infantis  - foram meus inspiradores maiores) e assim surgiu a “A Obra Prima da Prima Primavera”, que os amigos leitores podem ler agora nesta postagem do blog (segurei a postagem pra bem perto do horário do equinócio da primavera, vocês repararam, né?). Adianto que o poema é dedicado a todos os guris formidáveis artistalunos da turma do Pré II da professoramiga Patricia Ignácio – o poema nasceu por eles, com o que observo deles e para eles.
Boa leitura e boa primavera, amigos leitores! Espero que gostem! Abração e Arte Sempre!

A Obra Prima da Prima Primavera

Tudo começou
Meio assim,
Meio assado,
Muito frio
E meio nublado:

Tio Inverno era meio chato,
Sempre bravo e resfriado,
Mas cuidava bem do afilhado,
Seu sobrinho Calendário,
Até que algo estranho aconteceu:
No meio do mês de setembro,
Fechou o clima, fechou o tempo,
O Seu Inverno se escafedeu!

Foi uma bagunça,
Um Deus nos acuda,
Sem tio e sem ajuda,
Sem amigos e sem agasalho,
Sem cuidados e sempre atrasado,
Ficou triste e solitário
O pobre menino Calendário.

O tempo parecia perdido,
Não sabia se fazia calor
Ou se fazia frio.
Calendário, pobre menino,
Precisava de amor
E de carinho.

Foi quando sua Prima Primavera apareceu
E os problemas do primo Calendário
Ela resolveu:
“Não se preocupe, priminho meu,
Que agora quem cuida dos seus horários
Sou eu!”

Logo o menino Calendário reconheceu:
“Acabou-se o tempo ruim,
Agora eu tenho quem cuide de mim!”
Com a Prima Primavera, tudo floresceu:
No jardim, que era só capim,
Cresceram gérberas e jasmins,
Cresceu uma família de flores sem fim.
Até o menino Calendário amadureceu,
Ficou mais vivo e forte, cresceu jovem e feliz!

E tudo continuou
Muito florido
E meio floreado,
Até o grande calor,
Nosso Verão Vizinho,
Inventar outro caso.
(Carlos Brunno Silva Barbosa)



sábado, 15 de setembro de 2018

Prosa premiada: Despertar atrasado


Quem nunca dormiu demais e perdeu a hora do serviço em alguma fase da vida? Quem nunca chegou atrasado (as postagens aqui então... nem se fala rs)?
Ontem, falei de um poema premiado neste ano; hoje trago a crônica, classificada e premiada como conto, chamada “Despertar atrasado” (sim, essa prosa fala daquele momento conturbado, pesadelo de todo trabalhador que tenta seguir uma rotina honrada e, por algum lapso sem grandes motivações, tropeça em Cronos por ficar muito tempo no reino de Morfeu).
Na quinta-feira, dia 26 de Julho, participei da festa de encerramento do Concurso de Obras Literárias do Clube dos Funcionários em Volta Redonda/RJ. Duas obras minhas foram premiadas, ambas em sétimo lugar, cada uma em sua categoria: "Despertar atrasado" (em contos) e "Balada de sol para o nublado em teus olhos" (poesia). Foi uma noite festiva e lírica, em companhia de artistamigos e familiares. No retorno à casa de minha tia Yara, mamãe, tia Yara, meu primo Charles e eu paramos em um bar para bebermorarmos - foi nesse momento que li o 'conto' (considero-o uma crônica, pelo valor episódico cotidiano, mas, como foi vencedor como outro gênero, aceito a oferenda sem pestanejar) premiado, cujo fragmento final vocês podem assistir e ouvir no vídeo compartilhado aqui.
Aproveito também o momento (semana) de menor agitação cultural para finalmente postar a prosa  premiada na íntegra para que todos possam ler, curtir, analisar, etc.
Boa leitura e Arte Sempre, amigos leitores!

Despertar atrasado

Os raios de sol gritam em minha janela e ferem meus olhos recém-despertos.  A fúria com que a claridade dança na vidraça me informa que alguma coisa está muito errada. Um leve desespero beija meus primeiros pensamentos, então olho para o relógio despertador que não me despertou: 8 horas e 40 minutos, perdi a hora do trabalho...  O leve desespero agora é um grande pesadelo, pior que qualquer outro pesadelo que já tive, pois é real: eu perdi a hora e não existe, nesse mundo, nenhuma máquina do tempo que recupere esse tempo perdido.
                Levanto-me completamente desolado – não ativei o alarme do despertador? Não, isso não justifica, afinal, independente dele, sempre acordei ao menos mais cedo.  Estou muito cansado? Não, isso não justifica, afinal, todas as pessoas vivem períodos de enorme cansaço. Não há desculpa, não há explicação, é como viver um momento ardente e o corpo não corresponder, tentar buscar água num ambiente deserto e sentir a derrota, a angústia, a sede e não ter o que fazer pra aplacar todo essa tempestade num ambiente árido.
Na casa do vizinho, o rádio, no volume alto, toca as canções do momento e o locutor, de vez em quando, informa as horas, o tempo perdido cada vez mais perdido, ah, e eu tão perdido quanto. Na estrada, próxima a minha casa, o barulho dos carros me informa que o mundo lá fora segue pontualmente seu destino; na oficina mecânica, ao lado de minha residência, ninguém parece estar atrasado; são nesses momentos que nos percebemos mais poeira do universo – o mundo segue aceleradamente a sua rota e apenas eu estou atrasado.
O tempo escorre pelas mãos e não há tempo que volte, amor. Os versos da canção de Lulu Santos escorrem em meus ouvidos, carentes da palavra final, afinal, neste momento, não há amor, apenas uma profunda dor de vazio. Sinto vergonha e raiva de mim mesmo e a única coisa que consigo pensar é como posso me ajoelhar pro mundo e pra mim mesmo e pedir desculpas pelos erros que nem sei como cometi. No rádio da casa do vizinho, escapa o verso de outra canção, “deixe o agora pra depois”, acho que é Victor e Léo, mas o que fazer quando o agora acordou depois?
Recolho os cacos de mim mesmo, adiantando o serviço que deixei pra casa, mas a inglória acompanha meus passos, o sol, cada vez mais radiante, parece me humilhar. Só me resta esquecer o inesquecível, conviver mais uma vez com o insustentável, seguir em frente, acompanhado do tempo perdido que me arrasta pra trás.
Dois passos pra frente, um minuto do tempo perdido me puxando pra trás. É lento o avanço, mas, depois de muito andar, talvez esse tempo que perdi pare de me puxar.

sexta-feira, 14 de setembro de 2018

Poema premiado exposto por escrito e fragmentado em vídeo: Balada de sol para o nublado em teus olhos


Na quinta-feira, dia 26 de Julho, participei da festa de encerramento do Concurso de Obras Literárias do Clube dos Funcionários em Volta Redonda/RJ. Duas obras minhas foram premiadas, ambas em sétimo lugar, cada uma em sua categoria: "Despertar atrasado" (em contos) e "Balada de sol para o nublado em teus olhos" (poesia).
Foi uma noite festiva e lírica, em companhia de artistamigos e familiares. No retorno à casa de minha tia Yara, mamãe, tia Yara, meu primo Charles e eu paramos em um bar para bebermorarmos - foi nesse momento que declamei o poema premiado, cujo vídeo com o fragmento final vocês podem assistir e ouvir no vídeo no final desta postagem.
Apesar de (infinitamente) bastante atrasado nas atualizações do blog, aproveito também  o momento (semana) de menor agitação cultural para finalmente postar o poema  premiado na íntegra para que todos possam ler, curtir, analisar, etc.
Boa leitura e Arte Sempre, amigos leitores!

Balada de sol para o nublado 
em teus olhos

Não te nego, Mofina,
que flores de tristeza às vezes invadem meu jardim,
mas também afirmo, querida,
que os pólens de melancolia
jamais alcançam meu recanto de alegria.
Por isso te trago estes versos de sol:
para evitar que o nublado em teus olhos
se transforme em trevas e tempestades,
pois minha loucura por ti
só te deseja felicidades.

Não chores neste canto, Mofina,
sai dessa casa vazia
e atravessa a cidade de possibilidades infinitas.
Reencontra aquela velha avenida,
onde a tua alma recolhida
beijou a tarde colorida
e fez um ditongo aberto
nos hiatos da minha poesia.

Não me negues, Mofina,
a beleza lírica de tuas cores frias,
pois ainda te espero, querida,
com o sorriso aberto,
naquela velha avenida colorida...
(Carlos Brunno Silva Barbosa, 7.º lugar no Concurso de Obras Literárias do Clube dos Funcionários em Volta Redonda/RJ 2018, na Categoria Poesia)


quinta-feira, 13 de setembro de 2018

Solidões Aldravistas Compartilhadas: O conceito de uma nova forma poética e as aldravias selecionadas pelo Mestre Poetamigo Paulo Caruso


Hoje falarei no blog sobre um movimento artístico que tem conquistado cada vez mais adeptos poetamigos: a aldravia.
Antes de mostrar-lhes alguns exemplos, preciso mostrar-lhes um pouco da história dessa revolucionária e recente tendência poética. Para isso, cito trechos adaptados do texto original do Prof. J. B. Donadon-Leal  "ALDRAVIA – nova forma, nova poesia", cuja obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons (sendo assim, relembro e dou crédito ao autor original: jbdonadon@jornalaldrava.com.br ):
Em novembro de 2000, com o lançamento do Jornal Aldrava Cultural, nascia o novo movimento poético em Mariana/MG. Do permanente congresso do movimento aldravista de artes, do qual participam ativamente Andreia Donadon Leal, Gabriel Bicalho, J. B. Donadon-Leal e J. S. Ferreira, surgiu uma nova forma de poesia: a aldravia, nome sugerido por Andreia Donadon Leal a uma forma elaborada por Gabriel Bicalho, com base na concepção de encontro com os sentidos na possibilidade real de se ter o máximo de poesia no mínimo de palavras, acompanhando a tendência minimalista mundial.
ALDRAVIA tem origem em "aldrava", batedor, argola de metal com que se bate às portas para que estas sejam abertas por quem está dentro da casa. Era comum na maioria dos casarões antigos de Mariana, Sabará, Ouro Preto e outras cidades mineiras.
Trata-se de um poema sintético, capaz de inverter ideias correntes de que a poesia está num beco sem saída.
Essa forma nova demonstra uma via de saída para a poesia – aldravia.
O poema é estruturado em seis versos univocabulares, ou seja: somente 6 palavras, uma em cada verso. Esse limite de 06 palavras se dá de forma aleatória, porém preocupada com a produção de um poema que condense significação com um mínimo de palavras, sem que isso signifique extremo esforço para sua elaboração.
Para trazer ao amigo leitor uma coletânea mais rica dessa nova forma poética chamada aldravia, pedi ao mais que fodástico artistamigo Paulo Roberto de Oliveira Caruso, Presidente da Academia Brasileira de Trova, Diretor Financeiro e Cultural da Academia de Letras e Artes de Paranapuã e Administrador e Advogado pela Universidade Federal Fluminense, Especialista em Direito e Processo do Trabalho pela Universidade Cândido Mendes (RJ), dono do site https://reinodosconcursos.com.br/ que fizesse a seleção. Segundo Paulo Caruso me informou por e-mail, seu critério de seleção baseou-se em me enviar aldravias vencedoras de concursos.
Abaixo, compartilho minhas solidões poéticas com os mais que fodásticos aldravistas premiados, magistralmente selecionados pelo também mais que fodástico  multipremiado poetamigo Paulo Caruso. Boa leituras, amigos leitores! Aldravia e(é) Arte Sempre!

ALDRAVIAS VENCEDORAS DO CONCURSO DE ALDRAVIA DO ANCINE:

1.º Alexandre Martins Teixeira Costa Monteiro
cheguei
chegaste
irreconhecíveis
reencontros
pavimentam
caminhos

2.º Bruno Rodrigues de Souza e Souza
tempo
caminho
longo
orvalho
no
oceano

3.º Adrianna da Silva Pinto
amar
sem
limites
viver
sem
palpites

4.º Paulo Costa Ribeiro
e
se
eu
tu
ele
Nostradamus?

5.º Paulo Costa Ribeiro
sétima
arte
quintessência
das
outras
seis

6.º Isabel Cristina Martins da Silva
Ator
Notório
Cria
Inventa
Nova
Emoção

7.º Alexandre Martins Teixeira Costa Monteiro
toda
regra
tem
exceção
até
essa

8.º Paulo Costa Ribeiro
cinéfila
atitude
sonhar
de
olhos
abertos

9.º Alexandre Martins Teixeira Costa Monteiro
teu
pavio
aqueceu
meu
frio

10.º Alexandre Martins Teixeira Costa Monteiro
velho
sorriso
doce
cheiro
de
abraço

11.º Paulo Costa Ribeiro
doses
de
aldravia
pílulas
de
poesia

12.º André Rocha Cordeiro
Tanto
Feio
Fez
Que
Beleza
Faltou


Aldravia premiada no Concurso literário da FALARJ 2017 – categoria: aldravia

1.º Lugar: Paulo Roberto de Oliveira Caruso (Niterói – RJ)

Caymmi
foi
pra
maracangalha
onde
descansa

terça-feira, 4 de setembro de 2018

Lamentos da Pátria Pirossensívelmaníaca: Museu das formas nominais nacionais do Verbo


O incêndio do Museu Nacional no Rio de Janeiro/RJ me trouxe uma sequência de lembranças ruins: me lembrei do Casarão das Artes na subida da Catedral em Valença/RJ, incendiado e cujas vergonhosas ruínas aparecem como – pasmem – ‘atração turística’ da cidade; me lembrei do Museu da Língua Portuguesa de São Paulo, ainda cicatrizando suas queimaduras (conhece?); me lembrei de uma visita recente ao esvaziado museu dos correios bem no centro, no coração agitado de Niterói/RJ (quando lamentamos a perda de alguém, será que nos perguntamos há quanto tempo não o visitávamos?(; me lembrei do sucateamento da nossa cultura, da nossa falência de sabedoria e de compreensão histórica; me lembrei de eventos culturais recentemente vazios (Choramos a perda do que há tempos não vimos? Choramos os nosso vazios?); me lembrei como há tempos não visitava a região da Quinta da Boa Vista, sempre com medo da falta de segurança; me lembrei dos descuidos dos desgovernantes mal eleitos pelo povo (e com grandes chances de retornarem nas próximas eleições; me lembrei dos candidatos que queimam nossa História com histórias fakes minúsculas, que são exaltados pelo povo; me lembrei de Farenheit 451, de Ray Bradbury (você já leu ou já assistiu à excelente versão cinematográfica , dirigida por François Truffaut  [tem uma nova versão também, a qual ainda  não assisti  – mas pretendo assistir - , por sinal, pouco divulgada entre as diversas [nada contra, mas só falam disso?] guerras infinitas)ou só ouviu falar ou nunca nem viu e tem raiva de quem viu, leu, etc, e estou sendo pedante demais como se declarar-me leitor é o mesmo que se declarar arrogante, ‘comunista doutrinador’ [aff]  entre outros adjetivos pejorativos, mesmo quando o pejorativo não tem nada a ver com a questão a menos que se enxergue a carga de ironia que envolve essa digressão? [foi mal/fui mau; não ando muito polido ultimamente]); me lembrei das lágrimas forçosas dos crocodilos e finalmente me lembrei de que em breve esqueceremos isso tudo até vir outra tragédia que trará outra comoção coletiva, que unirá os povos contra culpados em 2.ªs pessoas (sois sempre vós os culpados, nós não temos nada a ver com isso) e que, com o tempo, será novamente esquecida, enquanto a cultura definha, enquanto continua a despolítica, a antidemocracia, a desculturação, a desorientação nacional.
Diante de tudo isso, escrevi o poema abaixo, me lembrando de que 44% da população brasileira não lê e 30% nunca comprou um livro, segundo aponta a pesquisa Retratos da Leitura, realizada em 2016 (“O índice de leitura, apesar de ligeira melhora, indica que o brasileiro lê apenas 4,96 livros por ano – desses, 0,94 são indicados pela escola e 2,88 lidos por vontade própria. Do total de livros lidos, 2,43 foram terminados e 2,53 lidos em partes” – fonte: https://cultura.estadao.com.br/blogs/babel/44-da-populacao-brasileira-nao-le-e-30-nunca-comprou-um-livro-aponta-pesquisa-retratos-da-leitura/ ).
Boa leitura e Arte Sempre – ainda que carbonizada, enlutada, desfigurada, violentada, arrasada ...

Museu das formas nominais nacionais do Verbo

Anteontem era esquecimento
Parente nobre, de história bonita lembrada por sussurros, deixado no canto do asilo da memória com mal de alzheimer, infinitivo impessoal
Ontem foi chama letal e labaredas de lágrimas, crônica de tragédia anunciada, mas que poucos anunciaram (o asilo da memória com mal de Alzheimer num instante de espanto e lucidez), gerúndio de perdas
Hoje é ídolo morto lamentado, corpo cremado espalhando cinzas na culpa oculta de cada olhos castanhos, negros, verdes e azuis, mais um canto coletivo de hino nacional cultuado cuja letra de sentidos figurados ainda é incompreendida na voz rouca, entristecida e intransitiva de cada um, choro crocodílico, particípio da ignorância proclamada, profundamente mascarada e enrugada
Amanhã será não será,
Depois de amanhã novo não lembrar
Até outro esquecer,
Até um novo velho queimar
E nós novamente impunemente relembrar, chorar
E novamente esquecer,
Infinitivo pessoal de seres que não sabem o que serem ou não serem
Apenas chorar sem se culpar, sem se entender
Apenas chorar sem querer



Meu filho-poema selecionado na Copa do Mundo das Contradições: CarnaQatar

Dia de estreia da teoricamente favorita Seleção Brasileira Masculina de Futebol na Copa do Mundo 2022, no Qatar, e um Brasil, ainda fragiliz...