Hoje, dia 30 de novembro de 2011, marca o 111.º Aniversário
de Morte do genial escritor irlandês Oscar Wilde, autor constante nas minhas
memórias de leitura e grande inspirador de minhas primeiras incursões poéticas.
Minha história poética com Wilde iniciou-se em 1988, quando minha tia Maria,
sabendo de meus vícios por leituras literárias, passou a me ceder os livros de
uma coleção chamada "Biblioteca de Ouro da Literatura Universal". As
obras, de autores clássicos da Literatura Mundial, vinham a preço promocional
junto da revista de fofocas
"Minha", que minha tia fanaticamente colecionava. Ela colecionava
boatos de artistas e eu ganhava de brinde as obras primas dos maiores
escritores mundiais (Sófocles, Shakespeare, Dumas, Kafka, Machado de Assis e
muitos outros). Como eu tinha 9 anos, lia com sutil desprezo ignorante as
adultas obras que minha tia Maria me cedia com tanto carinho (às vezes só
fingia que lia pra não deixá-la chateada; vindo realmente a reler as obras
muito tempo depois, então dando a elas – e ao nobre ato de minha tia - seu real
valor). Quase todas essas obras caíram no tédio parvo da infância ingênua e
escoaram vazias na memória de minhas primeiras leituras infantis pra só se
tornarem frutos de fascinação muito tempo depois. Como eu disse, quase todas...
O livro n.º 17 da coleção, intitulado “Contos”, de Oscar
Wilde, reservou surpresas aos meus olhos de criança: lamentei e, ao mesmo
tempo, me emocionei com os atos nobres do “Príncipe feliz”, chorei com o
“Gigante Egoísta” e algum lirismo nasceu em mim depois que li, pela primeira
vez, a obra-prima “O rouxinol e a rosa”. Sofri cada segundo da dor do rouxinol
que cantava desesperadamente e fincava em seu peito os espinhos da rosa
congelada para que esta ficasse vermelha e, assim, o Estudante conseguisse a
rosa vermelha sonhada para a conquista da mulher amada. Fiquei ferido de mortal
beleza diante do sacrifício do pássaro para a realização (vã, pois o Estudante,
ignorante de tal amor sublime e nervoso com a recusa da pessoa amada, joga fora
a rara rosa vermelha que custara a vida do rouxinol) do amor mortal.
Foi ali
que percebi o difícil ofício do artista, sublimando a (e até morrendo pela) dor
da criação, eu tinha 10 anos (a coleção já estava no seu segundo ano) e muita
poesia em minhas mãos, dentro daquele conto de Wilde. Desesperado, sem saber o
que fazer com tamanha arte, o coração explodindo em espinhos poéticos, chorei
sozinho, sem saber nem querer saber o porquê. E, a partir desse livro de Wilde,
a literatura passou a me fazer mais sentido e comecei a entender que a leitura
das obras me exigia muito mais que pequenas olhadelas distraídas para as
palavras que tais livros continham. Wilde e seu rouxinol cego pelo amor
contaminaram meu corpo de poesia e os versos foram gestando dentro de mim. O
parto de tal gravidez demoraria quase 5 anos pra realmente se realizar (a
gestação lírica é muito mais lenta – e, ao mesmo tempo, mais marcante e
infinita – que a mortal).
Atualmente tenho 17 anos de escrita poética e aqueles
espinhos no rouxinol ainda ferem minha poesia. Por isso, comemoro hoje o 111.º
Aniversário de Morte de Oscar Wilde, porque este escritor ainda vive em mim. E é a esse Wilde
eterno em mim que dedico esse meu velho poema juvenil, publicado em meu segundo
livro “Promessas Desfeitas” (1997), em poética-ingênua-releitura-homenagem à
primeira obra que realmente cativou lirismo em meus olhos perdidos de criança.
Para ser lido ao som de “O rouxinol e a rosa”, do CD “Os grãos”, dos Paralamas
do Sucesso – canção também inspirada no clássico conto oscarwildeano:
Uma rosa, um pássaro e um sorriso
No jardim nasceu uma rosa
Cuja beleza quase suprema
Apaixonou um pássaro
Cujo caminho seguia errante.
E a paixão imediata da pobre ave
Derrubou sua razão (que já era pouca)
Fazendo o tolo atirar-se, numa investida débil,
Sobre os espinhos ocultos da beleza
Daquela flor.
No coração, os espinhos se fincaram
E o pássaro só teve tempo do último canto
Feito de pranto, prazer e encanto
Misturado a um ar fúnebre e sublime
E apesar de seu triste destino
A ave sorria.
Talvez fosse um sorriso de amor...
Talvez fosse um sorriso sem razão...
