Mais Um Filho-Poema Premiado: Viagens pelas águas de minha terra

Yeah, amigos, a última semana foi superespecial para o poeta blogueiro-amigo que vos fala! No sábado, dia 19 de novembro de 2016, tive a honra de receber o troféu de 2.º Lugar no Concurso de Poesias da Academia de Letras de Vassouras (ALV), cujo tema foi "As águas de minha terra". A cerimônia de premiação aconteceu na sede da ALV, que se localiza no Mara Palace Hotel, em Vassouras/RJ. Meu poema premiado, "Viagens pelas águas de minha terra", é uma homenagem aos rios Paraíba do Sul, com o qual convivo desde minhas origens, e ao Paquequer, que aprendi a amar a partir do momento em que passei a ter residência também em Teresópolis/RJ. 

Trago o poema premiado logo abaixo nessa postagem do blog "Diários de Solidões Coletivas" (mais à frente colocarei também o vídeo da declamação do poema durante a cerimônia de premiação) e recebi a informação de que em breve minha homenagem lírica aos rios de minha terra também será publicado no jornal Tribuna do Interior.

Viagens pelas águas de minha terra

Meus olhos começam a correr pelas águas de minha terra

quando os ponteiros da Rodoviária de Três Rios parecem estagnados:

aguardo entediado que minha carruagem coletiva se aproxime,

mas a espera é vã, sem Progresso algum.

Na falta de fadas e abóboras mágicas,

meus olhos borralheiros passeiam pela área ao redor

e encostam, hipnotizados, nas grades,

de onde se avista o portentoso rio Paraíba do Sul,

com sua inconstância selvagem.

De águas turvas, ele às vezes é amável e solidário

(Nesse momento, meus olhos pressentem o passado presente

e reveem o peixe beijar o anzol

da vara pueril e principiante do menino barrense.

- É isso aí, filhão! – foi o tio, o meu pai ausente ou o rio

que falou comigo?

Não sei, nunca soube qual foi a nascente

dessas águas mágoas que se vão...)...

De águas barrentas, o Paraíba do Sul às vezes é louco e possessivo

(Meus olhos de novo naufragam o presente e refletem o passado

e, à sombra das bananeiras, debaixo dos laranjais da rua Cristiano Otoni,

releio os lábios dos vizinhos que atualizavam minha mãe

das últimas novidades trágicas da semana:

“O Paraíba levou outro menino!

Quem mandou o garoto pular num rio tão traiçoeiro?”)...

Mas, se o rio da minha infância era e continua confuso,

mais absurdos são os homens que atiram lixos furiosos e ingratos

na fonte que os sustenta.

Meus olhos envergonham-se de suas margens feridas

pela sujeira humana.

Bença, vovô Paraíba do Sul,

bença, único avô que me resta nesta vida,

me abençoa e perdoa a ingratidão de minha família...

- Serão ataques de fúria as suas enchentes repentinas?

Meus olhos perguntam ao rio,

mas ele nada responde; apenas segue seu caminho;

sua corrente intranquila pelo menos hoje parece adormecida.

E o tempo antes tão lento retoma seu desassossego:

retorno à rodoviária em cima da hora

e quase perco o ônibus

que me levará de volta

pra Valença, minha cidade afetiva,

município falido, enriquecido pelas minhas memórias inventadas.

Como o rio Paraíba do Sul, a Princesinha da Serra ainda respira,

apesar da geografia humanamente mutilada;

de nobreza rasa e abatida, ambos resistem pelas glórias passadas.

Após o fim de semana, meus olhos correm por outras águas, outras horas:

deixo o sul do Estado do Rio e subo a Serra dos Órgãos

pra me reencontrar com outra parte do Rio (com outro rio de minha vida peregrina):

com seu porte soberbo, orgulhoso de seu protagonismo

no inesquecível “O Guarani”, do mestre José de Alencar,

eis o Paquequer.

Sensual, esse rio é o que mais atrai turistas na região serrana;

perigoso, também é o que mais arranca vidas em trombas d’água insanas

(as trágicas chuvas de 2011 encharcam minhas memórias

e minha vista por um momento embaça e chora

pra depois se recompor e, ainda de luto ferido,

retomar a correnteza do agora)...

O rio Paquequer é tão confuso quanto o Paraíba do Sul,

é tão estranho e lindo quanto qualquer outro grande rio

que sofre com as miseráveis investidas dos novos ricos,

velhos bandeirantes renascidos no século XXI;

o rio Paquequer é mais um rio índio e antigo

ferido por invasores arcaicos que vestem as calças do novo capitalismo

e revestem de cinza o verde e o azul da nossa História,

tecendo bandeiras sem pátrias

para a fábrica nervosa do progresso cego e sem outroras.

Mais à frente, no centro de Teresópolis, remota Cidade dos Festivais,

o rio Paquequer antes tão vivo

é como o título esquecido de seu município:

parece um velho parente enfermo,

vítima de maus tratos;

sobrevive bravamente,

mas carece de cuidados.

Meus olhos correm sobre sua superfície carente,

rala e adoentada...

É a vaidade guerreira de Peri e de Ceci

ou são as lágrimas dos peixes

que te fazem seguir em frente,

meu aventureiro e desnutrido Paquequer?

Agora é mais outro agora e meus olhos param de correr,

reconhecendo as dificuldades da caminhada:

minha vista encalhada segue a pé pela árida estrada

e finalmente reencontro uma de minhas duas moradas.

Entro em casa, deito em minha cama,

fecho meus olhos e sonho com outros rios inacessíveis,

impossíveis em nosso deserto contemporâneo.

Em meus idílios, suas águas invisíveis deságuam

sobre minhas margens cansadas,

preenchendo de infinito

os velhos rios mortos-vivos

que sempre carrego comigo

nessas longas viagens pelas águas de minha terra.